Как бывает всё легко испортить, когда начинаешь сравнивать свою жизнь с жизнью другого человека, другой семьи, другого творчества.
Вот живёшь себе хорошо, с удовольствием просыпаешься по утрам, с радостью бежишь на работу, с любовью к своей семье закупаешь продукты на ужин, и, вдруг, на тебе, все коту под хвост. Подруга рассказывает, как хорошо они съездили отдохнуть, как муж её там носил на руках и целовал пяточки, и тут же свой муж становится каким-то бесчувственным гадом, который на море всего один раз свозил, и то там в первый день обгорел, и никакой романтики больше не было.
Приходишь домой, варишь суп без души, с грохотом кидаешь ложки на стол и упираешься в некогда любимого и уважаемого мужа пространственным взглядом. Мужик никак не может понять в чем он набедокурил и начинает подавленно есть.
И так может продолжаться еще долгое время, пока ты, наконец, не вспомнишь, что счастье у вас свое, что муж о тебе забоится, в доме у вас всегда тепло и уютно, и пусть он не возит тебя в Грецию, зато всегда проверит надела ли ты шапку, вымоет пол, если ты оказалась без сил, посадит картошку твоим родителям и защитит от хулиганов.
Счастье-то ведь оно свое у каждого, и сравнивать его с чужим оказывается не только бессмысленно, но и вредно.
Свежие комментарии