Бывает — катится зимой по улице закутанная бабушка, с виду милая и мягкая, как колобок. Ты ее обгоняешь и не задеваешь даже, нет, просто обдаешь воздухом. И в одночасье колобок ощетинивается, шерсть на шубе встает дыбом, и ты видишь лицо, острое, как разбитое стекло, перекошенное, как заброшенный сарай.

А бывает — шагает по той же улице энергичная худощавая старушка, вытянутая струной, вся в черном, как Шапокляк. И ты думаешь «ну ее, обойду задами». А потом инстинктивно оборачиваешься — и видишь улыбку на ее лице. И понимаешь, что пожилая дама искренне радуется твоей молодости, твоему «есть куда так бежать». Понимаешь, что эта женщина к своим преклонным годам действительно нажила добра, и это добро струится солнцем в морщинах.

В старости мы все получаем то лицо, которое заслуживаем.

Олег Батлук